« On pourrait se dire que la poésie ne peut rien. Ne sert à rien. Que c’est tout juste un bel ornement.

Car que peuvent les vers de Rimbaud face aux chars de Poutine ? Que valent les trésors délicats d’Emilie Dickinson quand le climat se dérègle, que les forêts brûlent, que l’eau vient à manquer ?

Rien. Et tout à la fois.

Car c’est de piétiner la poésie que ce monde est malade. D’ériger des tours, de construire des parkings, d’aligner des hangars, de mobiliser nos yeux, nos sens, sur des myriades d’écrans, de caresser à longueur de journées de petites plaques de verre rétroéclairées, plutôt que des peaux, des écorces, des ruisseaux.

Ce que nous perdons aujourd’hui, sous les coups de butoir de la croissance et de la compétitivité, c’est la poésie du monde. Les dauphins du fleuve Yangtse, les phoques moines des Caraïbes, les pumas de l’est américain, les brises fraîches des nuits d’été.

Alors peut-être que ce que le monde nous disait à bas bruit et qu’il commence désormais à rugir, c’est que notre salut tient à la poésie. A un basculement de priorité. Que nous ne sommes pas venus en ce monde pour produire et consommer et construire pierre à pierre « le cauchemar climatisé » que Kerouac et Miller vomissaient.

Que nous sommes ici pour les étreintes, les baisers, les horizons rougeoyants et le babillage des merles. Pour nous tenir debout, libres et dignes. Pour planter, veiller, perpétuer…

Vous vous dites peut-être que je suis un rêveur. Mais je ne suis pas le seul. Alors j’espère qu’un jour vous viendrez rêver avec nous. Et le monde ne fera plus qu’un. »

Cyril Dion, Debout, in Résistances Poétiques.